№27

< [Roach 22:43:28]
< Когда влюблен всегда ебанут

@темы: повседневность

---

№26

я тут пишу с такой частотой, что скоро от меня останутся лишь воспоминания

@темы: повседневность

---

№25. Про выборы

в общем, моя мама работала в избиркоме. так вот победа путина, правда ли так честна,как все заявляют?
начнем с того,что голоса считали ТРИ часа. но это не так удивительно,как то, что им велели подгонять голоса под порог 60%, а именно: отнять n-ное количество голосов у Прохорова, Зюганова и Жириновского. таким образом, количество прибавленных голосов: ~500.
далее, требовали подписать пустые протоколы. ну тут ноу комменто.
далее, у КПРФ было 407 голосов, ну отняли два (до этого - 409, просто мама от КПРФ и не дала отнимать голоса). по протоколу было определенное количество голосов.
сегодня зашли на сайт избирательного участка, иии *барабанная дробь*
у Путина 1500 голосов (где-то столько), у КПРФ меньше раза в два, хотя по подписанному протоколу количество другое.
i don`t want to live here anymore

@темы: повседневность, выборы, президент, путин, выборы-2012

---

№24

Что меня пугает, так это дневники давно мертвых людей. Точнее, не то чтобы пугает, скорее... вызывает нездоровый интерес. Особенно дневники тех, кто был тяжело болен или покончил с собой - таки две несовместимые крайности. Интересно проследить за их психологическим состоянием, например, как больные справлялись с осознанием своей болезни, что привело самоубийц к такому печальному исходу. Некоторых становится очень жаль.
Сегодня я прочитала дневник-не дневник - не знаю, как правильнее назвать - женщины, дочь которой покончила с собой. Ее действительно жаль, она словно вправду сходила с ума, общаясь со своей дочерью в виртуальном пространстве. Ее дочь застрелилась, когда мать подошла к двери в ее комнату, и несчастная женщина корила себя - она думала, что заслышав шаги, девочка испугалась и нажала на курок. Думала, что если б она не встала, то дочь передумала бы... Что случилось с этой женщиной мне неизвестно, но она говорила о том, что ждет смерти. Этих самоубийц... по рукам надавать бы. Или показать им, что случится, если они уйдут.

@темы: повседневность

---

№23

Тогда она опустила глаза и тихо сказала:

- Я лишь хотела как лучше. Он сказал, что тебе это нужно. Я не вдавалась в подробности, просто… Если дело касается тебя, я будто с ума схожу.

@темы: повседневность, картинка, фанфик

---

№22

@темы: слэш, Германия, няшность, картинка, арт, гиф, Людвиг Крауц, Северная Италия, яой, gif, Helalia, Феличиано Варгас, Хеталия, Италия

---

№21

Автор: art_wind
Фэндом: Call of Duty
Персонажи: Гоуст, Роуч, Соуп, слишком теплое отношение Гоуста к Роучу (!)
Рейтинг: PG-13
Жанры: Ангст, POV
Размер: Мини, 2 страницы
Статус: закончен
Описание:
В интернетах была версия о том, что Гоуст - это спасшийся Гас. Теоретически такое невозможно, ведь ему выстрелили прямо в голову, но почему нельзя предположить, что он жив? Слеша тут процентов 5, т.к. отношение Гоуста к Роучу выходит за рамки дружеских, но лишь намеком.

Публикация на других ресурсах:
запрещено

Оттянув край балаклавы, закуриваю и смотрю в темное небо. Уголек ало тлеет, и я выдыхаю дым. Прямо в эти далекие облака, которые едва-едва виднеются в рассветном небе.
Как же я устал... Устал носить эту маску, скрывать за ней свое лицо и не показывать его даже товарищам по команде, особенно Мактавишу... Мне так надоело выдавать себя за хладнокровного и равнодушного человека, которым я ни разу не был...
Позади меня открывается дверь. Оборачиваюсь и вижу его. Роуч.
- Лейтенант... - робко говорит он. Милое зрелище, честно. Сами представьте это чудо, смущенно переминающееся с ноги на ногу, глаза глядят так, будто он провинившийся в чем-то щеночек. Не будь на нем военной формы, я бы его назвал провинившимся в чем-то подростком.
- Чего тебе, сержант? - не отрываю от него взгляда.
- Можно мне тут с вами посидеть?
Ты еще спрашиваешь...
- Можно, - киваю, не выдавая радостного удивления, и хлопаю по месту рядом с собой.
Роуч улыбнулся и сел рядом. Вообще, он был неплохим парнем. Мне даже нравился. Правда, порой он бывал чересчур робким и явно боялся убивать и быть убитым. Это слишком для военного. Но всё же... очень даже ничего. Жаль, что он попал сюда, в эту чертову дивизию самоубийц, именуемую Task Force, 141.
- Чего хотел-то, Роуч? - я чиркаю зажигалкой и закуриваю вторую сигарету. Иногда хочется назвать тебя по имени, Гарри Сандерсон, но меня что-то всегда держит. Военная привычка, наверно. Меня тут Райли тоже редко кто называет. Разве что Соуп.
- Поговорить, - тихо говорит он.
- Ну, слушаю, - немного удивленно смотрю на него: с каких пор он решил, что я переквалифицировался на психолога? В конце концов, в близких отношениях мы никогда не были... А жаль.
- Скажите, лейтенант Райли, почему капитан Мактавиш меня так не любит?
Вздрагиваю и еще более удивленно смотрю на него. Откуда такие вопросы, сержант? С чего ты это взял?
- С чего ты взял? - машинально озвучиваю свои мысли.
- Ну, смотрит он на меня так, словно я задолжал ему ящик пива.
Я фыркнул, подавился дымом, откашлялся...
Нет, ну я слышал много сравнений, связанных со взглядом Соупа, но чтобы таких!.. Роуч, как тебя вообще взяли в SAS? У тебя же сознание мальчика-подростка!
Успокоившись, объясняю озадаченному солдату:
- У него всегда такой взгляд.
Сандерсон озадаченно кивает, потом берет у меня сигарету и тоже курит. Наблюдаю за ним с интересом, а он игнорирует меня самым наглым образом, после чего встает, тушит сигарету и уходит. Провожаю его взглядом, однако, не успел я отвернуться, из казармы выходит Мактавиш, потягиваясь. Рожа у него была сонная, хорошо спит, зараза... Конечно, если прятать кольт Прайса под подушкой... Хотя мне бы кошмары снились.
- О, Гоуст, - замечает меня капитан и садится рядом.
Курить он явно не собирается, а я потянулся за третьей.
- Никогда не видел тебя без маски, - вдруг говорит Соуп и смотрит на небо.
Я вздохнул и не ответил, а чувство усталости стало более гнетущим. Неужели ты мне поверишь, если я расскажу, что Комаров тайком меня спас, что мне сделали сотни операций, что мое лицо теперь настолько страшное, что приходится носить маску, и на Гаса я похож... Да ничем. Даже кепка валяется где-то в глубине моего шкафчика. Нет, ты не поверишь. Как рассказать тебе о том, что мне пришлось пережить? Как сказать о том, что документы пришлось менять, и теперь я "тот самый Саймон Райли"? Да никак...
Мне осталось быть для тебя призраком, который странным образом увертывается от пуль. Сам не знаю, как мне это удается. Везет просто. Дуракам всегда везет. Я докуриваю, тушу сигарету и отправляю ее в полет в неведомые дали. Улыбаюсь краешком изуродованной губ - так, чтобы Джон заметил, затем натягиваю балаклаву обратно и говорю спокойно, отстраненно, не так вспыльчиво, как это делал Гас:
- Лучше вам и не видеть того, что у меня под маской.
Поднимаюсь, отряхиваюсь и на мгновение прикрываю глаза. Вздохнув, повторяю тихо и скорее для себя, чтобы ненароком не сорваться:
- Лучше никому не знать.

Комната надежно заперта. Сдергиваю ненавистную маску, смотрю на свое отражение. От Гаса в этой тени остались лишь глаза. Ярко-голубые. Но сокрытые за темными очками.
Лицо страшное, похоже на тот череп, что я ношу, чтобы сокрыть себя. Урод-то какой. Отпиваю из бутылки, что стоит на столе, и морщусь: дерьмо, а не пиво. Бутылка простодушно отправляется в приоткрытое окно, а после оно закрывается.
"Никто не должен знать, лейтенант Райли. Даже Мактавиш. Вам понятно?"
Да, черт возьми, понятно. Но...
но я так устал.

@темы: Гоуст, Modern Warfare, фанфик, Роуч, Соуп, Call of Duty

---

№20. Стихи

Мы тонули в чужих глазах,
Хотя нас подарили друг другу...
Мы играли в любовь в чужих снах,
Каждый трахал свою подругу.

Мы горели в чужих руках,
Хотя суждено быть вдвоем,
Мои мысли рассыпаются в прах,
Я уверен, по одиночке умрем.

Мы смеялись чужим словам,
О друг дружке совсем не зная,
А потом, по темным ночам,
Шел куда-то я, умирая.

Целовали чужие уста,
Нас ласкали чужие руки,
Нравилась не своя красота,
От чужих принимали муки.

Иссякали в чужих сердцах,
Растворялись в чужих мечтах,
Ненавидели в чужих снах,
Пропадали в чужих устах.

И себя мы дарили чужим,
Посвящали себя без остатка,
Всё чужим, не таким, не своим,
Оставались неприятным осадком.

Наши пальцы в чужих руках,
Нам целуют чужие ключицы,
Нам мешает совсем не наш страх,
Нам чужой человек всю ночь снится.

Подставлялись чужим губам
И стонали в чужие уши.
Предавались чужим мечтам,
И чужим клятвы мы не нарушим.

Никогда не встречаясь в дороге,
Мы с чужими навечно в пути,
И чужие нас гложут тревоги,
И себя никогда не найти.

@темы: слэш, СасуНару, стихи, фанфик, яой

---

№19

Собака погибшего военного лежит у его гроба на похоронах в Рокфорде, штат Айова.

@темы: картинка

---

№18

♥

@темы: няшность, картинка, арт, Modern Warfare, Роуч, Call of Duty

---

№18

Спокойной ночи

Автор: art_wind
Фэндом: Call of Duty
Персонажи: Соуп, мелькают Юрий и Прайс
Рейтинг: PG-13
Жанры: Ангст, POV
Предупреждения: Смерть персонажа
Размер: Драббл, 1 страница
Статус: закончен
Описание:
"Спокойной ночи, Соуп", - говорю себе я и отключаюсь. Навсегда.

Публикация на других ресурсах:
запрещено


Черт, падать с такой большой высоты очень больно. Откуда Макаров знает Юрия?.. Эту мысль из меня выбивает сильный удар об асфальт, а затем доски и куски камня, которые на меня падают. Слышу крик Прайса, он кричит Юрию, чтоб он меня поднял. Он слушается, правда, его и самого неплохо контузило - он косит в сторону и валится на правую ногу, дышит с трудом, а также я замечаю у него расширенные от боли зрачки. Когда он поднимает меня, становится еще больнее, живот буквально горит болью.
- Юрий... Макаров... сказал... - шепчу я; это больше похоже на жалкий стон, чем на что-то более адекватное.
Договорить у меня не получается, потому что он потащил меня вперед, кренясь набок, и мне приходится передвигать ноги, чтобы не отстать. Во рту железный вкус. Интересно, я доживу, смогу дойти до повстанцев? Почему-то мне вспоминается, как только я попал в SAS.
"Полегче с ним, капитан Прайс, он еще новичок".
Прайс, дружище, а вдруг я подохну здесь, в сраной Праге, от взрыва, что устроил этот козел Макаров? Что ж ты тогда делать будешь? С Юрием особенно... Я должен тебе сказать. Должен...
Помню, как Прайс, когда у нас были снайперские миссии, убивая кого-то, говорил: "спокойной ночи". Эта привычка у него от Макмилана, я точно это знаю, даже видел последнего мельком. Падаю на асфальт, утыкаюсь в него лицом. Черт, как же хочется лечь тут и лежать, пока кровь не кончится! За мной тянется уже нехилый чертов след.
Меня хватает Прайс, он кричит Юрию, чтобы тот бежал дальше, дает ему автомат, а мне - пистолет и сам хватает кольт. Юрий передвигается уже более уверенно, меня же всё косит от боли, и я плохо целюсь.
- Верни меня в дело... - прошу я Прайса, будто в бреду.
Он не отвечает. А что тут ответить? Я бы тоже не знал, что сказать...
Юрий нам здорово помог, однако помочь мне вернуть жизненную силу он не может. Только не дать растерять последнее, хотя у меня сил не так много осталось. Ну, вот уже и нужный нам дом. Тут повстанцы. Черт, Прайс, ты меня уже не спасешь, но нет, надо вцепиться в меня и шептать какую-то чертовщину о том, что у нас всё будет прекрасно. Ты не понимаешь, что не будет? Не видишь, что я уже мертв и держусь только за счет ослиного упрямства? Вряд ли. Всё ты видишь. Всё знаешь. Просто верить не хочешь.
Я уже почти теряю сознание, успевая почувствовать, как двое солдат хватают меня за руки-за ноги и тащат наверх. Куда вы меня тащите? Я не выживу! Какого врача, Прайс? Зачем он? Никакой врач не спасет обескровленного человека в таких условиях! Ты не видишь этого? Зачем ты веришь в то, что я выживу? Хотя о чем это я. Не веришь ты. Не веришь.
Кладут на стол, и тут я прихожу в себя. Прайс, ты бледнее меня, честно. Вообще отвратно страшным тебя страх делает. Юрий зажимает мне рану и смотрит так отчаянно, что я даже перестал думать о том, предатель ли он. Не предатель. Я просто чувствую. Но сказать должен. Зря, что ли, досюда дожил? Нет, не зря. Дергаю Прайса за жилетку, притягивая к себе и шепчу:
- Юрий... он...
- Не сейчас, Соуп. Это потом.
Когда потом, старая ты мартышка?! Хватит орать про врача! Не поможет мне он.
- Прайс... ты должен знать... - вкус крови сильнее, сознание плывет... - Макаров... знает... Юрия...
Всё.
Как там говорят снайперы?
"Спокойной ночи, Соуп", - говорю себе и отключаюсь. Навсегда.

@темы: Modern Warfare, фанфик, Соуп, Прайс, Call of Duty

---

№17

грусть-печаль

@темы: грусть, стихи

---

№16

Task Force 141
Автор: art_wind
Фэндом: Call of Duty
Персонажи: Юрий, Соуп, Прайс, упоминаются Николай, Макаров и девушка Юрия, совсем мельком - Джозеф Аллен
Рейтинг: PG-13
Жанры: Философия, POV
Размер: Мини, 2 страницы
Статус: закончен
Описание:
Смотрю на Прайса и Соупа. Среди этих явно сплоченных между собой людей я чувствую себя неуютно. Я явно лишний тут. Что я забыл среди них - двух друзей, двух вояк, которые при альтернативе - спасти товарища или меня - выберут один вариант, и я точно знаю, каким он будет...

Публикация на других ресурсах:
запрещено

Почему я попал именно сюда по совету Николая? Ответ был один: Макаров. Мое желание отомстить ему, точнее. Но судьба - злодейка, она распоряжается нами по-своему, и... Что? Верю ли я в судьбу? Верит ли человек, который половину жизни провел на войне, в судьбу? Честно говоря, не знаю. То ли это судьба дарует тебе шальную пулю, то ли ты сам на нее нарываешься... Не знаю.
Смотрю на Прайса и Соупа. Среди этих явно сплоченных между собой людей я чувствую себя неуютно. Я явно лишний тут. Что я забыл среди них - двух друзей, двух вояк, которые при альтернативе - спасти товарища или меня - выберут один вариант, и я точно знаю, каким он будет... Над этим даже размышлять глупо.
Разглядываю татуировки на руках. Обе руки покрыты рисунками целиком. Мне почему-то вспомнился наш новичок, что вступил в ряды последователей Макарова незадолго до нападения на аэропорт. Не помню его имени, но у него татуировок было еще больше. Слышал, что он был шпионом, и Макаров его убил. Жаль... Хотя я и сам чудом спасся. Макаров ненавидит предателей. А я ненавижу Макарова.
Наверно, не стоит говорить им, что я знаком с Макаровым лично и что я был его верной собачкой какое-то время. Они поймут неправильно и вряд ли дадут рассказать свою историю.
Они курят. Мне снова неуютно, потому что я этим не занимаюсь. Мерзкая морда так и стоит перед глазами, словно издеваясь, ухмыляется... Моргаю, и наваждение проходит. Смотрю на Мактавиша. Да ты мне жизнью обязан, старик! Если бы я тебе не сделал тот укол, еще только когда Николай сюда меня привез, ты бы уже на том свете гонял Захаева и Шепарда. Ты так легко мне доверился, это даже удивительно. Прайс со мной себя вел абсолютно иначе. Точно, он же вечно говорит: "Если ты не будешь никому верить, то тебя никто и не предаст". Но он верил одному человеку безоговорочно. Как раз-таки Мактавишу. У них были отношения отца и сына, и этому я тоже завидовал, ведь мой единственный капитан относился ко мне, как к игрушке, которую легко можно выкинуть.
"Делайте всё, что говорит этот человек".
Николай, ты-то им зачем?.. Зачем посоветовал им меня? Черт...
Вспоминается женщина, моя любимая женщина, которую я оставил в Москве. Ирина... интересно, не добрался ли еще Макаров до тебя? Мне не хочется, чтобы ты умерла из-за меня. Против воли пальцы скользят по животу, зацепляя шрам от пули Макарова.
Со вздохом натягиваю перчатки. Редко их ношу, но сейчас меня бесят мои же татуировки. Прайс косится на меня, отвечаю злобным взглядом. Он тихо хмыкнул и вернулся к беседе с Соупом. Мне хочется застрелиться. Интересно, эти вояки когда-нибудь любили?
- Юрий! - зовет Мактавиш.
Подхожу к ним. Они объясняют мне новую стратегию, по которой мы с Соупом будем следит за гостиницей из рядом стоящей церкви. Киваю, почти не слушая, но предчувствие у меня нехорошее.

...Соуп мертв. Это всё я виноват. И не удивляюсь, слетая по лестнице от удара Прайса. Дуло пистолета у виска. Интересно, а почему Макаров не вогнал мне пулю в висок? Ах, да, чтобы я помучился...
Рассказ. Вспоминаю. Болят старые шрамы. Припять. Захаев, заливший обивку машины кровью, но подаривший нам за это безграничную власть. Убежище аль-Асада. Что я делаю? Этот ужасный человек убивает десятки тысяч людей, сделав один звонок! Что я с ним забыл? Разве для этого мать воспитывала меня?! Аэропорт Москвы. Я не буду с тобой.
Делайте всё, что говорит это человек...
Живой! Срочно, врача нам!
Юрий... Юрий! Очнись!
Она плачет, провожая мужчину, который теперь с SAS. Она знала заранее, что от Николая не стоит ждать ничего хорошего.
Живи. Пока что.

Если...
Я выживу, Ира, обещаю тебе. Убью Макарова, позвоню тебе и скажу, что люблю тебя. Обязательно скажу. Подожди только. Я уже почти у цели.
Я и... Task Force 141.

@темы: Modern Warfare, фанфик, Соуп, Прайс, Call of Duty

---

№15

фикбук вернули,но половина отзывов пропала бесследно =_=

---

№14

Снесли мой фикбук х_х я в ужасе.
Еще у меня постоянно тут дизайн сносится -_-

---

№13

Настроение?

---

№12

@темы: Шерлок Холмс, Игра теней, яой, Джон Ватсон

---

№11

Жаль, что люди не умеют стирать себе память. Вот письмо,что ты мне написал,оно в тетрадке,за кучей листочков. Вот палочки,ты мне их подарил,лежат в сумке. Ароматическое масло,стоит на полочке шкафа. Открытки. Одна лежит с письмами,другие две - в тетрадях. Деньги,что ты давал. Пластырь,помню,как палец треснул,ты тогда его поцеловал и пластырь дал. В школьной сумке,во внутреннем кармане. Как много,оказывается,мелочей твоих тут. Жаль,люди не могут стереть память.

@темы: мысли вслух

---

№10

Плохое знакомство
Автор: art_wind
Фэндом: Call of Duty
Персонажи: Соуп, Юрий, Прайс
Рейтинг: PG-13
Жанры: Ангст, POV
Размер: Мини, 2 страницы
Статус: закончен
Описание:
А что чувствовал Юрий, когда Макаров, так сказать, его спалил?
Публикация на других ресурсах:
запрещено
Примечания автора:
эпизод со смертью Мактавиша всегда меня печалил

- Юра, друг мой, зря ты сегодня пришел сюда...
Отскакиваю от прицела. Соуп пораженно смотрит на меня, а потом говорит:
- Что это... Прыгай! Давай же!
Он выталкивает меня из окна, я лечу вниз, всё еще не веря: я думал, он просто меня убьет. Падаю, меня оглушает шум в ушах. На Соупа падают камни и доски. Честное слово, лучше бы они упали на меня... Откуда-то взялся Прайс, его голос страшный, когда он кричит:
- Соуп!!! Соуп, держись! Всё будет хорошо!
Он рывком поднимает меня и громко говорит:
- Бери его! Ему нужна помощь!
Подхватываю капитана под руку и слышу над ухом тихий стон:
- Юрий... Макаров... сказал...
Однако он почему-то не договорил. Тащу его дальше, стараясь не думать о том, что будет, если... точнее, КОГДА Прайс узнает о моем "удачном" знакомстве. Соуп падает. Поднимаю и тащу в какое-то здание. Там Прайс бросает мне автомат, патроны, подает Мактавишу пистолет и говорит:
- Прикрой нас, Юрий!
- Просто подлатай меня... верни меня в дело... - хрипло говорит Соуп, цепляясь за Прайса; тот не отвечает.
Я покорно иду вперед, стараясь не смотреть на Соупа. Сейчас он вполне мог застрелить меня, но почему-то этого не сделал. Наверное, потому, что понимает, что вдвоем с Прайсом они не выберутся. Значит, меня убьют потом.
Отстреливаю врагов - один за другим они падают на асфальт, на землю - там, где их настигнет пуля.
Наконец мы добираемся до здания, где обосновались повстанцы. Прайс расталкивает всех, двое человек тащат Мактавиша, я плетусь следом и почему-то мне кажется, что Соуп не выдержит.
Его уложили на стол, Прайс и я зажимали ему раны, пока искали врача. Вдруг Соуп захрипел:
- Прайс... Юрий... он...
- Тише, Соуп, - сказал Прайс. - Это потом. Сейчас мы вылечим тебя, и всё будет хорошо... - он обернулся к повстанцам и заорал: - Да приведите же хренова врача сюда!
Соуп дернул его за руку, вцепился в жилетку своего капитана, будто бы больной ребенок, что цеплялся за отца, шепча:
- Прайс... Ты... ты должен знать... Макаров... знает... Юрия...
Шок. Недоверие. Боль. Соуп мертв. Голос Прайс срывается, он кричит, и мне становится жутко...
- Соуп! Нет! Соуп!
- Прайс! Мы должны уйти! - тянул его за руку какой-то солдат!
- Отвали! - рявкнул он.
К груди Соупа он приложил пистолет. Историю этого пистолета я слышал от сослуживцев. Говорят, в далеком 2011 этот пистолет Прайс бросил Соупу, чтобы тот убил Имрана Захаева. Соуп сохранил это оружие, чтобы отдать Прайсу при спасении его из тюрьмы. И вот, теперь Соупа нет...
Наконец Прайс отходит от тела, бежит к какому-то коридору и кричит мне, чтобы я открыл дверь, открываю, оборачиваюсь...
Удар.
Я слетаю вниз по лестнице. Больно... Чувствую, как меня резко поднимают и приставляют к виску пистолет.
- Соуп поверил тебе! Я тоже пытался! Откуда, черт возьми, ты знаешь Макарова?!
Придется рассказать. Рассказываю всё - и про Припять с Захаевым, как в награду получили власть и безнаказанность... Про ядерный взрыв, про то, как Макаров мог убить тысячи людей одним нажатием кнопки... Про то, как я отказался дальше следовать приказам Макарова, ведь я простой солдат, а не убийца. Рассказал про то, как, истекая кровью, пытался застрелить его в аэропорту... Ни слова по-русски...
Тогда в глазах Прайса появилось нечто вроде понимания. Он медленно отвел пистолет от моей головы и сказал тихо, но уверенно:
- Что же. Живи. Пока что, - и подал мне руку, чтобы я поднялся.

... - Русский говорит, что Макаров скрывается здесь. Они убили Соупа... Понимаешь, Мак, убили...
- Русскому можно верить?
- А у меня есть выбор? - обреченно спросил капитан.

Возвожу глаза к потолку. Выбора нет. Нет.

@темы: Modern Warfare, Соуп, Прайс, Call of Duty

---

№9

Однажды будет человек,которого ты полюбишь всем сердцем. Ты будешь доверять ему всё,думая,что это навсегда. Он изучит твое дело до последнего незаметного шрамика на запястье,историю которого ты ему потом расскажешь. Он будет знать,как ты стонешь,знать твой вкус,запах... Он будет просыпаться с тобой в одной постели и каждое утро шептать: ''я люблю тебя''. Он единственный,кого ты будешь ждать,с кем хочешь жить,от кого хочешь ребенка... Единственный,чей характер,жесты,улыбки и прочее ты изучил так же,как знаешь свои. Он единственный,кого ты точно видишь в будущем.
Но однажды постель опустеет,его имя на твоих губах тихим шепотом уже не будет иметь значения,а подушка будет пахнуть им с каждым днём всё слабее. Однажды тебе будет некого ждать,не на кого надеяться,и любить тоже будет некого. Ты опустеешь,станешь как кукла,поймешь,что лучше никому не верить,ведь он сейчас говорит ''я люблю тебя'' другому человеку,но как? Он же любит тебя! Значит,ложь...
Просто однажды ты поймешь,что он тебя просто п р е д а л. Тебя и ваши гребаные мечты.